Hade jag inte en gång en ungdom som var älskvärd, hjältemodig, sagolik, att nedteckna på gyllene blad alltför mycket lycka! Genom vilket brott, genom vilket felsteg, har jag förtjänat min nuvarande svaghet? Ni som påstår att djuren snyftar av sorg, att de sjuka förtvivlar, att de döda plågas av mardrömmar, försök beskriva mitt fall och min sömn. Själv kan jag inte förklara mig mer än tiggaren med sina ständiga Pater Noster och Ave Maria. Jag kan inte tala längre!

Och ändå tror jag mig idag ha fullbordat skildringen av mitt helvete. Det var verkligen helvetet; det uråldriga, vars portar slogs upp av människosonen.

I samma öken, i samma natt väcks mina trötta ögon alltid av silverstjärnan, alltid, utan att beveka livets Konungar, de tre vise männen, hjärtat, själen, förståndet. När ska vi vandra bortom stränder och berg för att hälsa födelsen av det nya arbetet, den nya visdomen, tyrannernas och demonernas flykt, vidskeplighetens död, för att tillbe - som de första!

 

Rimbaud Delirium II